[ZELL] snacktime

Weshalb glaubte Horus nicht an Götter, an himmlische Wesen, die über ihre Wege wachten? Nun, auf jene Frage gab es einige Antworten: den Fakt, dass eine eben solche Kraft auch diejenige gewesen sein muss, welche ihn mit seinem Schicksal gestraft hatte; dass das Übel seiner Welt das Gute überwog; dass das Leben ungerecht war, und doch…
An jenem Tag war die Antwort recht simpel, schoss Horus innerhalb weniger Herzschläge in den Schädel, noch bevor er die unheilvollen Pfotenschritte des anderen Experiments wahrnahm.
Gäbe es einen Gott, so hätte er seine allnächtlichen Gebete, diesen verfluchten Dreckskater in Luft auflösen zu lassen, bereits längst erhört.

Hatten seine Sinne begonnen, allmählich abzukühlen, so saß der Hunger noch penetrant in seinem Rachen, bereit, im kleinsten Moment der Unaufmerksamkeit die Kontrolle zu ergreifen; wie ein Kind, das sich über sein Lieblingsspielzeug hermachte.
Doch nicht nur der Hunger wollte mit dem unglücklichen Kater spielen.
Er roch es, noch bevor er die Duftnote des Wächters aufnahm. Der beißende, verführende Geruch von Blut und offenem Fleisch; selbst im kalten Zustand warf der Leichnam Horus aus der Bahn, noch ehe er überhaupt realisierte, dass er erneut Opfer von 311‘ Niedertracht wurde.
Selbst reichlich vollgeschlagen schrie sein Magen auf.
„Du hast aber diesmal viel dran hängen lassen, Darling“, meldete sich der Weiße, strich bei seiner Ankunft an Horus’ Seite vorbei. Jener erschauderte, ehe sich sein dunkler Pelz auch schon sträubte.
„Sieht dir gar nicht ähnlich.“
Hass schwappte über Horus hinweg wie eine finstere Welle. Doch war es nicht nur Hass, welcher sich da in seinem Inneren ergoss, seine Sinne verschlang wie ein wildes Tier und seine Muskeln spannte.
Schwarz färbten sich seine goldigen Augen.
Sein Schädel wirbelte herum, erfasste das seltsame Experiment, doch – ah - wandte er sogleich den Blick ab, vermied es, eben das, was er da im Schlepptau hatte, genauer anzusehen.
(Der Geruch hatte sein Mitbringsel schon längst verraten.)
Der Gescheckte besaß eine fromme Seele, selbst wenn seine eigene Meinung davon abwich – zeugte es doch nur von seiner guten Seite, nicht sogleich über das arrogante Arschloch herzufallen, welches ihm förmlich die Überreste eines einstigen Laborkameraden vor die Füße warf.
Der Geruch allein verdrehte ihm bereits den Kopf. Instinktiv richtete sich der dürre Kater auf und stakste in die entgegengesetzte Richtung.
Hatte 311 erst mit seinem Spielchen begonnen, so gab es kein frühzeitiges Entkommen. Er wusste das, während er versuchte, ihm aus dem Weg zu gehen – klammerte sich an die stumme Bitte, er mochte es sich an jenem Tag anders überlegen.
„311“, knurrte der Schildpattfarbene, „Teste nicht meine Grenzen.“
Weshalb, oh, hörte niemand auf seine Warnungen. Hegten diese Idioten um ihn herum etwa einen Todeswunsch?
Im Gehen warf er nun doch einen flüchtigen Blick zurück. Er war ein Feigling, ja, wollte er sich dem Schrecken nicht stellen, welcher sich durch seine Hand in das Labor geschlichen hatte – doch die Schuldgefühle zerrissen ihn, hatte er sich doch die ganze Nacht und den ganzen Morgen gefragt, wen es diesmal erwischt hatte.
Seine düsteren Augen blieben an den Überresten der Leiche haften. Wäre sein Magen nicht gefüllt von eben jenen Teilen, die diesem Körper fehlten, so hätte er die Kontrolle womöglich schon längst verloren.
Doch war es überhaupt sein unglückliches Opfer?
Sein Blick sprang weiter zu 311, jener verdammten Missgeburt, welche Horus’ bitteren Tage auf jener Welt nicht unbedingt schöner gestaltete.
„Wo hast du es her?“
Es, gemeint: die Leiche, welche bis zur Unkenntlichkeit entstellt war.